Así es que si uno abre el I-Ching o cualquier libro en la biblioteca con una pregunta, cualquiera sea, el Universo nos responde a través de las palabras. Cuando las palabras trascienden el razonamiento, somos Uno con el Universo y las respuestas son claras y concisas, es tan Mágico como Real.
Comparto un pasaje, largo sí, de este hermoso libro, pero de cabo a rabo vale la pena. El libro entero no tiene ni una sola palabra de desperdicio:
"…Echó las ramas que juntaba dentro del círculo despejado. Luego me hizo acostarme con la cabeza hacia el este, puso mi saco bajo mi cabeza e hizo una jaula en torno a mi cuerpo. La construyó clavando en la tierra suave trozos de ramas, de unos 75 centímetros de largo; las ramas, terminadas en horquetas, sirvieron de soportes para unos palos largos que dieron a la jaula un marco y la apariencia de un ataúd abierto. Cerró esa especie de caja colocando ramas pequeñas y hojas sobre las varas largas, encajonándome de los hombros para abajo. Dejó mi cabeza fuera, con el saco como almohada. Luego tomó un trozo grueso de madera seca y, usándolo como coa, aflojó la tierra en torno de mí y cubrió con ella la jaula.
El marco era tan sólido y las hojas estaban tan bien puestas
que no entró tierra. Yo podía mover libremente las piernas y, de hecho, entrar
y salir, deslizándome.
Don Juan dijo que por lo común el guerrero construía la
jaula y luego se metía en ella y la sellaba desde dentro.
- ¿Y
los animales? – pregunté-. ¿Pueden rascar la tierra de encima y colarse en la
jaula y hacer daño al hombre?
- No, ésa no es preocupación para un guerrero.
Es preocupación para ti porque tú no tiene poder. Un guerrero, en cambio, está
guiado por su empeño inflexible y puede alejar cualquier cosa. Ninguna rata, ni
serpiente, ni puma podría molestarlo.
- ¿Para
qué se entierran, don Juan?
- Para
recibir instrucción y para ganar poder.
Experimenté un sentimiento extremadamente agradable de paz y
satisfacción; el mundo en aquel momento parecía en calma. La quietud era
exquisita y al mismo tiempo enervante. No me hallaba acostumbrado a ese tipo de
silencio. Traté de hablar, pero don Juan me calló. Tras un rato, la
tranquilidad del sitió afectó mi estado de ánimo. Me puse a pensar en mi vida y
en mi historia personal y experimenté una familiar sensación de tristeza y
remordimiento. Dije a don Juan que yo no merecía estar allí, que su mundo era
fuerte y bello y yo era débil, y que mi espíritu había sido deformado por las
circunstancias de mi vida.
Él rio y amenazó con cubrirme la cabeza con tierra si seguía
hablando de esa vena. Dijo que yo era un hombre. Y como cualquier hombre,
merecía todo lo que era la suerte de los hombres –alegría, dolor, tristeza y
lucha-, y la naturaleza de nuestros actos carecía de importancia siempre y
cuando actuáramos como guerreros.
Bajando la voz casi
hasta un susurro, dijo que, si en verdad sentía yo que mi espíritu estaba
deformado, simplemente debía componerlo – purificarlo, hacerlo perfecto- porque
en toda nuestra vida no había otra tarea más digna de emprenderse. No arreglar
el espíritu era buscar la muerte, y eso era igual que no buscar nada, pues la
muerte nos iba a alcanzar de cualquier manera.
Hizo una larga pausa y luego dijo, con un tono de profunda
convicción:
-
Buscar la
perfección del espíritu del guerrero es la única tarea digna de nuestra hombría.
Sus palabras actuaron como un catalizador. Sentí el peso de
mis acciones pasadas como una carga insoportable y estorbosa. Admití que no
había esperanza para mí. Empecé a llorar, hablando de mi vida. Dije que llevaba
tanto tiempo de andar errante que me había encallecido al dolor y a la
tristeza, excepto en ciertas ocasiones en las que me daba cuenta de mi soledad
y de mi impotencia.
Don Juan no dijo nada. Me tomó por los sobacos y me sacó a
rastras de la jaula. Me senté al verme libre. Él también tomó asiento. Dijo que
mi estado de ánimo le recordaba una canción y empezó a cantarla en tono bajo;
su voz cantante era muy agradable y la letra me arrebató: “Qué lejos estoy del
suelo donde he nacido. Inmensa nostalgia invade mi pensamiento. Al verme tan
solo y triste cual hoja al viento, quisiera llorar, quisiera morir de sentimiento.”
Callamos largo rato. Finalmente, él rompió el silencio.
- Desde
el día en que naciste, de una forma y otra, alguien te ha estado haciendo algo –
dijo.
- Eso
es correcto – dije.
- Y
te han estado haciendo algo en contra de tu voluntad.
- Cierto.
- Y
ahora estás desamparado, cual hoja al viento.
- Correcto.
Así es.
Dije que las circunstancias de mi vida habían sido, a veces,
devastadoras. Él escuchó con atención, pero no pude saber si sólo lo hacía por
amabilidad, o si estaba genuinamente preocupado, hasta que lo sorprendí
tratando de esconder una sonrisa.
- Por
mucho que te guste compadecerse a ti mismo, tienes que cambiar eso – dijo con
voz suave -. No encaja con la vida de un guerrero.
Rio y cantó nuevamente la canción, pero contorsionando la
entonación de ciertas palabras; el resultado fue un lamento risible. Señaló que
el motivo de que me gustara la canción era que en mi propia vida yo no había
hecho sino lamentarme y hallar defectos en todo. No pude discutir con él.
Estaba en lo cierto. Sin embargo, yo creía tener motivos suficientes para
justificar mi sentimiento de ser como una hoja al viento.
- Lo más difícil en este mundo es adoptar el
ánimo de un guerrero – dijo él-. De nada sirve estar triste y quejarse y
sentirse justificado de hacerlo, creyendo que alguien nos está siempre haciendo
algo. Nadie le hace nada a nadie, mucho menos a un
guerrero.
Tú estás aquí, conmigo, porque quieres estar aquí. Ya deberías haber
asumido la responsabilidad completa, y la idea de que estás a merced del viento
debería ser inadmisible.
Se puso de pie y empezó a desarmar la jaula. Volvió a poner
la tierra en donde la había tomado, y cuidadosamente esparció las ramas en el
chaparral. Luego cubrió con desechos el círculo limpio, dejando el área como si
nada hubiese tocado jamás.
Comenté su eficacia. Dijo que un buen cazador sabría que
habíamos estado allí por más cuidado que él tuviese, porque las huellas de los
hombres no pueden borrarse por entero.
Tomó asiento con las piernas cruzadas y me indicó sentarme
lo más cómodo posible, dando la cara al sitio donde me había enterrado, y
quedarme quieto hasta que mi ánimo de tristeza se hubiera disipado.
-
Un guerrero se entierra para hallar poder, no
para llorar de pena – dijo.
Intenté explicar, pero él me detuvo con un movimiento
impaciente de cabeza. Dijo que había tenido que sacarme aprisa de la jaula
porque mi ánimo era intolerable y él temió que el sitio resintiese mi debilidad
y me hiciera daño.
La pena no encaja con
el poder – dijo-. El ánimo de un guerrero implica que el guerrero se controla y
al mismo tiempo se abandona.
- ¿Cómo
puede ser? – pregunté-. ¿Cómo se puede dominar y abandonar al mismo tiempo?
- Es
una técnica difícil –dijo.
Pareció cavilar si debería seguir hablando o no. Dos veces
estuvo a punto de decir algo, pero se contuvo y sonrió.
- Todavía
no te sobrepones a tu tristeza – dijo-. Todavía te sientes débil y no tiene
caso hablar ahora del ánimo de un guerrero."
C. XI. El Ánimo de un Guerrero - Viaje a Ixtlan - Carlos Castaneda
